شعيب حليفي يكتب الدرس الكبير

سِحر المطر وهو يهطل بانسياب من السماء إلى الأرض تعبير لا يوصف عن السخاء الكبير الذي يعطي للحياة كل المعاني.. وما نُدركه منها يسير.
كل الدروس الكبرى تبدأ صغيرة، وتكتسب مناعتها من قدرتها على التكيف قبل أن تصبح درسا ثم فكرة وربما مثلا أو خاطرة وخيالا رائقا يجوب النفوس الصافية مثل غيمة شردت في بدايات فصل الشتاء، وهطلت في موسم الرعود منتصف فصل الربيع.
هطلت الأمطار فعادت الحياة مثل ثوب طاهر، لكن روائح كثيرة لم يستطع ماء السماء تخليصها منها: الجفاف الذي يواصل خنق الأرض للسنة الرابعة على التوالي، وآثار حرب الوباء في النفوس وبعدها مباشرة حرب فلسطين غير المسبوقة، ثم ضربة الغلاء الذي فاق كل التوقعات وجعل البسطاء والطبقات المتوسطة المُعلقة فوق هاوية بلا قرر، تحيا في ذهول أخرسها لحين، تستمع، وسط هسيس صخب مكتوم، لطقطقات الحبال وهي تتقطع سريعا.
– أليس الأمر مجرد تخيُّل بلا قيد.. لأن الحبال تقطعت منذ زمن سابق، ونحن الآن في سقوط حر تحوّل إلى حلم يتذكر الماضي الذي هو فوقنا ؟
– أقلتَ مجرّد تخيّل !!ومتى يبدأ الواقع عندك ونحن فيه غارقون؟
– نحن فعلا غارقون ولسنا غرقى.. وما نفعله..محاولة أخرى للبقاء فوق الماء.
– هذا كلام منطقي، ولو أننا فيه أشبه بحلم مختوم.
– انظر !!.. تحسس المطر الذي يغسل وجهي(من السخام). حتى ولو كنا داخل الحلم فلن نستسلم.
– ماذا تريد..؟ أحلامك تستغرقك كليّا..ها أنتَ تبحث حينا عن صالح بن طريف ثم تنتقل، حينا آخر إلى أبي يعزى وتجعل منه ثائرا ضاعت ثورته في قمة جبل تاغيا؟
– ماذا لو نؤمن بأن الانتفاض ضد الصمت، هو أشبه بمقابلة مصيرية، الانتصار فيها يليه تتويج تاريخي؟
قررتُ في وسط الأسبوع وبشكل قطعي، بعدما عجزتُ عن إيجاد فرصة لتدوين انطباعاتي عن الأيام السبعة التي قضيناها نطوف حول الذاكرة طوافا سبعا بلا توقف، قرّرتُ تخصيص يوم السبت، يوما للراحة والخلوة بعيدا عن العمل والسفر والاجتماعات، وعن قراءاتي لكتب ألتهمُ صفحاتها في سويعات الصباحات اليومية.
دائما أحلم بتخصيص يوم في الأسبوع أنقطعُ فيه عن كل ما يشغلني، وأتفرغ للكتابة فقط، لكن دوران الأيام يخذلُ حُلمي ،باستمرار، ويُطوّحُ بي بعيدا عن تلك المساحة الهادئة التي أرجوها. فتصبح هواجسنا أشبه بتلك التي يمتلكها حيوان مفترس في الغاب، متأهب للتكيف مع الأوضاع الصعبة والمُفاجئة.
أمام تعذر زمن مستقر، كنتُ ألجأ، أسبوعيا، في أوقات غير محددة وفي أماكن متعددة، إلى اختلاس جزء من الزمن لتدوين أفكار وملاحظات وخواطر وتخطيطات وجمل محددة أجدها في وجداني جاهزة كأنما أُلقيتْ في خاطري ساخنة لا تبرد أو ألتقطها من أفواه أناس التقيتُهم أو عَبَروا بجانبي، أدوّنُ كل ذلك بما أجده من أقلام مختلفة الألوان وفي أي ورق، لكن الشيء المؤكد أن كل تلك الأوراق، وبدون استثناء، تضيع مني ولا أعثر عليها، فأُجتهد في التذكر دون جدوى، وقد يمر زمن ، أعثر فيه على ورقة كتبتُها فأتأملها مستغربا ومتسائلا عن كاتبها وإن كانت بخط يدي.
اليوم جلستُ.. وقبل أن أغلق الهاتف…
-عفوا لمقاطعتك ! هل لي بملاحظة على كلامك؟ الأسبوع الماضي اختليتَ لسبعة أيام تجوب الدّواوير والقرى تستمع وتخطب في الناس، ماذا كنتَ تقصدُ من وراء كل هذا؟
جلستُ وقبل إغلاق هاتفي، تصفحتُ بريدي على التراسل الفوري، فأثارت فضولي رسالة وصلتني من رقم غير مسجل بالاسم، رسالة من ثلاث صور لأوراق كتبها صاحبها بخط يده وبلغة عربية متوسطة، بها كلمات دارجة كثيرة، مُرفقة برسالة صوتية يقدم فيها نفسه ويعتذر لي بكونه أخذ رقم هاتفي من صديقي المعاشي، ملتمسا أن أكتب قصته التي اختصرها لي، وإن اقتنعتُ بها فهو مستعد ليرويها لي بتفصيل في لقاء معي.
كلمته هاتفيا، بلا تردد، وشرحتُ له بأني لست صحفيا يمكنه الاعتماد عليه في تعميم حكايته، أو قاضيا يسانده في محنته..ثم استدركتُ قائلا:
– وما دخل صديقي المعاشي في الموضوع، أعرف أنه يملك نزاهته فقط.
– لا- قال بسرعة وارتباك- أنا حيمود الذي يكلمك.. لا تفهمني بالخطأ أرجوك، الأستاذ المعاشي يُدرسُ أكبر أبنائي فقط، تعرفتُ عليه حينما قصدته بالمؤسسة التي يدرِّسُ بها لأعتذر له من تصرفات ابني الغريبة أثناء حصصه، ولما رأيته طيبا وحنونا ومتفهما حكيتُ له حكايتي- من القهر الذي يُثقل حياتي- فمدّني مشكورا برقم هاتفك، وقال لي بأنكَ صديقه وقلمُك يقرأه أهل الرباط !!.
– آه.. اعتقدتُ شيئا آخر.(ثم قلتُ في خاطري.. وما دخل الرباط أيضا في كل هذا !!).
عاد حَيْمود يشرحُ لي محنته مع صاحب نفوذ يكتري من عنده شقة في عمارة قديمة بحي التشارك، شمال الدار البيضاء، واكتشف مؤخرا أنه كان يأتي خلسة إلى بيته، في السنوات الأولى، يشاركه …